Concórdia ( Barril Diógenes)

Fotografia- O Globo

Daquele momento de intolerância eu ainda me lembro.
Os povos se estranham únicos na epiderme da Géia.
São nomes da Euro, Américo, Indo, Ásio, Afro colmeia.
Tensão em explosivo terror  de outro negro Setembro.
A história tem fogo, tem ferro, e tem rosto feroz de alcateia.
O homem é o lobo do homem e o teme manembro.
A desigualdade divide os custos entre todos os seus membros.
O choro escorre nas águas do Marco Zero diante plateia.
A dor tem na guerra a cor de maior tom agora.
A dignidade é dispare nos povos e nas suas tantas crenças.
Primavera do mundo se quer, e toda língua sem avença
cria traumas, custa vidas, faz feridas em quem chora.
Quem não sabe conviver com os seus aflora diferenças.
No memorial das lembranças o ódio emoldura a história.
Aonde a guerra é a conquista unipolar do que seria a glória,
caem torres de impérios em mistérios de qualquer endoença.
Lado a lado se vêm as vitimas das vitimas das vítimas,
consolados por princípios éticos em crua disparidade.
Cantam hinos em Manhattan e outras mais tantas cidades.
Como é trágico o embate de fogo eterno das ilegitimidades.
A nuvem e a fumaça mata gente inocente nessa insanidade.
A memória mundial de onze de Setembro é terna e crítica,
Para quem quer no mundo o melhor dessa tal geopolítica.
É tempo de pensar na busca da paz com credibilidade.

Vacas sagradas ( Banguelê)

Fotografia: Vaca do mar - F.Tavares

Como não prometi nada,
até aqui o que fiz é lucro.
Isso é coisa de maluco,
política é uma escada.
Sai noite vem madrugada,
o tempo é pavio curto.
Vocês querem marmelada?
Goiabada? Ou gelo enxuto?
Quanto mais fico calado,
esse é o tanto que eu escuto.
Ouvidos absolutos
fazem da vida o reparo.
Não que eu queira ser arguto
em tudo que esta errado.
Um tal de deixa que eu chuto,
sem tributo e sem passado.
No aço frio da faca
esse poema está doido.
O congresso é valhacoito,
um brejo cheio de vacas.
Corrupto lá tem acoito,
onde molha o seu biscoito,
faz o eleitor de babaca.



Desenho universal ( O olhar da carranca)

Fotografia- Torcida organizada-Edmar Melo

O que existe dentro do silêncio não fica calado.

Os olhos fechados avistam a paisagem interna.

Conhecer a si mesmo é ascender suas  lanternas,
iluminando, também, quem está posto ao seu  lado.
O mundo acolhe o dentro altaneiro ou agachado.
Na coragem ou no medo, a realidade é externa.

Compondo dúbio enredo no segredo da caverna.

uns apreendem mais cedo outros são mais acanhados.

A vida abre os lajedos 

nesse mundo azul esfera.

Tem gente que é mentira,

tem gente que é à vera.

Tem gente cega sem mira,

tem gente que mira e erra.

Enquanto há quem delira,

há quem põe os pés na terra.

O ar da vida é levedo

para quem o respira ledo

Eu venho de terras férreas

Dos vivos não trago medo

Meu rio é Paraopeba

Não tenho muitos segredos

nem vivo cagando regras

Não gosto de acordar cedo
e bom cabrito não berra
Evito os arremedos
O amor não é um brinquedo
quem o alcança nunca espera

Planta baixa da inveja ( O olhar da carranca)

Fotografia: Inveja- Dr. Voyour

Você é o que você diz

quando vê alguém feliz?

Qual a sua graça

quando um amor se abraça?

Seu juízo você o tem

diante do sorriso de alguém?

Você é o que se faz

diante de quem está em paz.

O que te contagia é a afronta

na alegria que em outros é pronta?

O que é mesmo que te arde

diante de tamanha tranquilidade?

Como é essa a sua certeza

distante da simples beleza?

Com ela é que você se guia

ao observar a harmonia.

Também é como você lida

com as pessoas queridas?

O que define a arquitetura

de tamanha caricatura?

Na fé você é só isso,

Isso é o que será.

Sendo o que é,

vivendo é só.

Simplismente

 tão somente  

Design em pó.

Dia a dia ( analfabeto poético)

Fotografia: O sol na palma da minha mão- Dark Angell

A tarde alarde o sol na pele despida dos dias.

Tem sobre a face de gente fútil a queimadura

de uma vida fria, inútil, apenas triste e obscura.

Sobre todas as outras irradia plural sua Poesia.

Isso não é coisa de gente ( Barril Diógenes)

Fotografia_ A bosta- André Navega

 

Quem não tem amor tem soluções inexpressivas.
Não vale a razão de ter calor na própria vida.
A sobra é solidão por servidão nessa enxerida.
Pobre de intenção porque não sabe ser querida.
Sombra em escuridão é a construção de toda intriga.
Quem não tem amor, não tem sabor, é ressequida.
Vai viver na dor de ser mentora de feridas
Se não tem sabor, não tem memória de comida.

Signo ( Olhos nus)

Fotografia: Cada palavra...- Hugo

Nenhuma palavra é linda,

nenhuma palavra é feia.

No que lhe corre na veia,

a palavra é só vizinha.

A veia da escrita é a linha

da boca, a palavra é bateia

dos sentidos que encadeia,

da coisa que ela ilumina

Uma da outra é alheia,

ao que mesmo se destina.

Naquilo que uma é capeia,

a outra faz corpo com rima.

No que contem de candeia,

combustão ou gasolina,

palavra acende centelha

na coisa que a contamina.

Tem palavra que é enigma,

tem palavra que tateia.

Palavra boa é endorfina,

na outra que nos chateia.

A palavra é adrenalina,

naquilo a que ela nomeia.

O olhar das duas meninas

dão nome, como quem reina.

palavra muda e faz clima.

Retransmissão de correia.

Por umas se tem estima,

por outras se incendeia.

Babel no ar descortina

o ferrão e o mel de abelha.

Sendo exo-endogenía,

no nome a coisa se ajeita.

Quando uma finda vazia,

uma outra vem nova e cheia,
sem ser feia nem bonita.

Palavra é a humana liga

do pensamento da aldeia.

A sonoridade  é aflita

daquilo que nela habita,

de uma forma imperfeita.

Segue o Baile (O olhar da carranca)

                                Fotografia: Corpos de Baile: Batata

 .
O quanto nos passa, mais custos provem a propósito a vida.
Mais a história invade os nossos ossos com seu ofício de carne,
mais o tempo se apropria do nosso peito de guardar os afetos,
e ainda mais nos arde a tarde no calor alheio  de outros tantos olhos.
Quando o custo da existência reside no que houver a mais de próximo, o desejo finca solerte sua cunha de sonhos, sobre tudo que está em nós, e seguimos.
As diferenças nos dividem em  únicos e indivíduos, públicos e solidários, antes e após.
Numa solidão dos tais fatos, somos como pequenas peças de quebra cabeças.

A vida se compõe dos riscos fáceis nos cadastros das nossas conjecturas, amarrados nos feixes conseguidos das nossas relações mais íntimas. Assim nos forjamos como criaturas que a realidade deforma com o passar tempo.
Entre o livre arbítrio que temos, e os outros, nós nos  construímos de fatos.
Entre um fato e outro seguimos edificando resistências, são dignidades.
Entre um fato e outro perdemos ilusões, como despojos de nossa passagem.
Entre um fato e outro cosemos história, com as linhas resistentes do possível.
Entre um fato e outro irrigamos o tempo, com o sangue quente da felicidade.
.

Ciranda afetiva ( O trago da seda)

Fotografia:Amar: Daniel Costa Lourenço

Ninguém falou que seria fácil,

buscar no outro o seu proprio ser.

Bem lá no fundo do que é portátil

no afeto tátil de homem e mulher.

O afeto é íntimo, tem o corpo frágil,

qualquer palavra é sua contra fé.

Pode ser dita a ferir com os lábios,

ou ser ouvida como bem se quer.

Mas é do amor se mover versátil,

pois é assim mesmo o que ele é.

dele não se deve ser nada retrátil.

Vale a pena o viver como ele vier.

112 Senhor Borges ( Olhos nus)

Fotografia: Borges: Idelber Avelar

Os olhos do senhor Borges
são ávidos do surreal.
Centenários, delirantes,
sementes do universal.
Nos papeis do seu alforje
trazem sempre o instigante
olhar de um navegante,
ocidente do mar austral.

Se os caminhos são morte longe,
os sonhos mais provocantes
estão ao alcance do instante
do que um livro tem de real.
O tempo é um caborje
onde o que é importante
é ser o seu comandante
manipulando o sextante
do início até o final
-

É só ( A puta me contou)

Fotografia: Solidão- Sérgio Boeira

Tem que ter disposição,
ter fogo para esquentar,
compartilhar coração,
e uma pegada ímpar.
O amor não é confusão,
é pra quem sabe se dar.
Ter medo dele é questão
pra solidão se instalar.

Quem quiser esse valor,
tem que saber conquistar.
Ele é sem cheiro e sem cor,
cresce em tamanho solar.
Tem peito de remador,
também tem dor de chorar.
Quem prova dele o sabor,
jamais o esquecerá.

O amor é mais que a paixão,
é correnteza no mar.
Quando encontra o perdão
no átrio auricular,
tem peso de algodão,
tônus e ação muscular.
No outro encontra a razão,
para querer se entregar.

Mas quem diz sempre que não,
terá tristeza no olhar,
ao não se dar permissão
pro coração funcionar.
Vai encontrar solução
na mesa de qualquer bar,
onde afogar a vasão
da falta de enamorar.

Hora do Pó ( Olhos nus)

Fotografia: Madeira aluvião; Rod Costa

Depois da esfera da arte nata que há em nós,
sobrou a fala que parte dos tranquilos medalhões.
cuja vida, metade, se esfoliou sem mais após,
outra metade, senil, se dedica a ser menos veloz,
fato que a natureza guia sem mais nos dar explicações.
A poesia e a palavra se divorciaram e agora vivem sós.
A ideia que mereça raciocínio tem o peso dos sermões.
Só o marketing define a arte, e é dela mesma seu algoz.
Rápida a inércia dourada da crítica marca sua posição,
definindo o que vale a pena ser ao fim o som da bela voz.
Nessa feira tão fugaz os cegos são os mágicos de Oz.
de maneira que talvez a massa, nisso tudo, seja pó aluvião.

Ressaca ( Banguelê)

Fotografia_ Vinho_ Jorge Simão Meira

O sorriso banhado a álcool tem segredos,

como cebola descascada, é escamadiço.

Liberta a natureza matriz dos homens

em poliedro cheio de luzes de brinquedo.

Foca hoje as lembranças, devoradas ontem.

Endorfina em dose cheia aos goles da alegria.

O sorriso desfaz tramas, afastando os medos.

lúdico,lírico e veio de outras mil magias.

É um sorriso feito em face dos vinhedos,

fermentado em barris de uva tardia.

Tem nos dentes xistos dos rochedos,

vem no jeito e na cor da ventania.

O Deus Baco apoia o céu com os dedos,

aonde amigos trazem serventia.

Mas,  volátil, acaba bem mais cedo;

E a ressaca é da melancolia..

Reza forte ( Banguelê)

Fotografia_ São Jorge e o dragão_Filomena Manuela C. F. Teixeira.

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Jorge, o santo guerreiro, hoje me guarda em sua altura,
nas rédeas do meu caminho de homem brasileiro.
Sem os determinismos do domínio do dinheiro,
põe sobre seu cavalo o ser, a sabedoria, a cura.
Com a lança da busca, que venha a maior ternura,
por onde meus pés procurem  caminhos mais inteiros.

Jorge me liberta sempre do meu único cativeiro,
quando parte as grades da melancolia com bravura.
Conduzindo de novo a mina vida à sua aventura,
fonte cristalina da diguinidade em águas mais puras,
cujo domínio com a coragem busco o paradeiro.

Quando tudo escurece, a ele acima me dirijo sempre.
Quando a paz me esquece, dela quero ser merecedor.
Quando minha amada vai embora deixa em mim a flor,
com o perfume da alegria dela mesma pertinente.
A calma volta com as armas, que ela me presenteou.

Quando miro a cor azul do Rio de Janeiro,
Jorge faz com que eu, de mim mesmo, seja o condutor.
Dando ordem ao meu caminho e força de estivador,
das mazelas me protege sempre esse guerreiro.
Trago a ele nesse poema pequeno meu louvor.

Múltipla epiderme ( O olhar da carranca )

Fotografia- Rostos na multidão- Pedro Moreira

 
Vou caminhando, e comigo mesmo
sou essa multidão que há em mim.
Múltiplo e único dentro da vida,
a cada passo há um quem, saltando o trampolim.
Cada olhar renova, no outro, meu contesto,
onde piso vislumbro o rumo de outra avenida.

No tempo, a existência veste tantas roupas,
muitas vezes não sei bem o que despir.
Quantas peles podem traduzi-me ao fim,
se tantas vozes contradizem roucas,
tantas ideias compõem o que já vivi.
Quanta gente, na gente mesmo, se parecem loucas.

Se sou eu, esse eu é minha luta de classes.
Transformando a pessoa em tal ou qual  situação,
sou de mim mais que evoca ao sol minha realidade,
comigo mesmo trago a mais um todo, toda uma cidade,
Na unicidade sempre em bruma há multiplicação.

MP ( Olhos nus)

Fotografia: Ascenção do homem em desintegração:  Emília Duarte

Homem que bate em mulher merece lenha
Isso não é normal, é sanha de covardia,
tem que se explicar à senhora Maria da Penha
Hoje não há mais lugar para falsa valentia

O Sarau que vem da rua ( O trago da seda)

Fotografia: Sanitário de cela de presos políticos década de 70 . Walter Rodrigues V. Filho

Nas noites em que buscamos poesia boa
A tábua rasa da cultura ficou quase nula
Drogadiços navegaram ao fim em falsas bocas
Enfermos fizeram de palavras rotas só charruas
O feitiço do amor inverteu o melhor do sexo
Marqueteiros fizeram das trovas remos de canoas
Assoreando o que já raso e ténue não é léxico.

Na noite em que jogamos nossa sorte à lua
A vida veio com a rapidez hoje contemporânea
O que era paz virou deslumbre de cisânea
Ao desfazer o rumo deslizou sem prumo e sem norte
Num abraço a solidão armou o rodilhar de um bote
passando por menor estima em lote a solução tacanha
Radicalização do querer bem assim não se situa

O prazer do momento se reduziu à carne crua
O senso critico locutor ficou sem nexo
de tudo nada vale a pena e ficou o resto
Diz que diz é poesia, e vale tudo, e pode.
Melhor que ser surdo é esse manifesto
Com esse verso provocante, tão molesto,
àqueles incapazes, com os quais a arte se recua.

Na noite em que o amor se fez no orifício que evacua
a vida pela vida transmitiu o odor do som sarau que vem da rua.

Flash ( Banguelê)

Fotografia: Ver mais além, não só o que está á frente...´: Pedro F. dos santos Aires

À frente da lente esta a realidade,

é onde o poeta fotografa o seu tempo.

Com imagens projetadas em letras,

descreve na ousadia das imagens,

o flash em outros sentimentos.

Sem  conter farsa, a proteção dos caretas.

Á frente na realidade, o poema vence seus  limites,

pigmentando a palavra com cores de outra  ousadia,

perfuma com um olhar novo as humanas aletas.

Franqueando esse olhar díspar, o poeta insiste

em observar de forma diferente, o que antes dele não se via.

Na linguagem servida à forma crua, a gorjeta gorda é a poesia.

À frente da realidade o poeta nunca se copia,

quando fere a comodidade, quando rasga a noite e pare o dia.

O poema tem uma maldade, ao mostrar de forma eloquente,

onde o verso refaz outra metade, sorrindo ou rangendo dentes. 

Transforma a humanidade em outra de maior valia.

À frente da realidade o poeta é mesmo ignorante.

Estrábico, vesgo e delirante, conduz os crentes ao mirante,

de onde creem ver verdades, em outras verdades diferentes.

Assim,  sofrendo, diz sem dor, quando dor de fato não sente.

Assim fazendo, diz ser arte, o seu nariz sem palmo à frente.

Meu amor ( O trago da seda)

Fotografia: Betty . Gerhard Richter

Meu amor me ama com a graça

transparente e nua da alegria

Vem com a fúria da boa ventania

com a lua da noite me abraça

Meu amor é uma mulher tão viva

atiça meu corpo e o devassa

Reinventa a vida e me laça

invadindo assim minha preguiça

Tem o charme da malabarista

O sorriso mais lindo que há na praça

Sua atitude  é sempre, a mim, bem quista

O seu beijo é vinho em minha taça

Meu amor diz que à ela eu trago paz,

quando nela a paz já esta contida

Seu desejo desfila na avenida,

com um brilho luminoso e sagaz.

Ela tem a calma humana por ofício

Desse amor sou simples ladravas

Eu devolvo esses versos ao início

Nessa graça eu a amo muito mais

Rilke ( Barril Diógenes)

Fotografia: The Real  Valley : JL Andrade

Meus olhos de fim de tarde observam ensimesmados

Os poderes parecem caber numa xícara de chá

O mundo despenca de suas bolsas enquanto anda de lado

E o tempo tem nos papeis um movimento indelicado

Herdaremos dos ortodoxos um único jeito de olhar

Os poetas estampam  pardos os seus poemas inaptos

Enquanto a intranquilidade é  instigada em dois Clicks

A coisa fica estranha se consequências antecipam os fatos

Não importa o caminho,o chegar, mas os modelos dos sapatos. 

A sanha individual desmorona o seu perfil neo chique.

A solidariedade resiste nesse momento agrotóxico

Ministros tiram férias enquanto a casa incendiada  pega fogo

A vida segue seu rumo desvairado, na cotação do monóxido

Pelas ruas definham as sobras queimadas em baratos tóxicos

A existência se define em um saque como o software do jogo

O império do consumo se abala, os jovens põem fogo em Londres.

A primavera Árabe atinge a clássica Abbey Road.

Tudo esta bem, posso ver do alto de minha janela, ao longe.

Os vandalismos financeiros dos títulos não mais respondem.

Mas não se trata de fim dos tempos, é só mais um Round.

Nos ventos da vida, o que é rápido se descarta na história.

O pânico tenciona à todos sem calma,  ou algo que o explique

Qualquer custo vale a pena, por .cinco minutos de glória.

A melhor fotografia Humana é a que fica na memória

Enquanto tudo acontece, leio em paz Réiner Maria Rilke