Fotografia: O Globo- cais do Valongo
Consciência negra
é da cor do tiziu.
É cafuza, é mulata,
é da cor do Brasil.
Foi queimada com brasa
reduzida a servil.
Transportada em navios,
a ferros, foi mercantil.
Das senzalas pros morros
quem te vê? quem te viu?
Hoje em pontos de ônibus,
igualdade em antônimos,
e o salário caiu.
Estatística é o quanto
se esconde, no manto,
o preconceito imbecil.
Nos modernos feitores,
fardados de amores,
apartada a fuzil.
Essa pedra de toque,
lúmpen do black Block,
essa cor varonil.
Quem são eles?
Quem são elas?
Quantos serão Mandela?
Quantos Gilberto Gil?
De gravata, de chinelas,
do asfalto às favelas,
misturada e febril.
Consciência é coisa crítica,
é um saber refinado,
é atitude política,
é o Zumbi dos escravos.
