Na linha

Fotografia:Bola na rede é gol -Rafael Neddemeyer

Amor, passe perfeito
entre jogadores
no futebol do peito
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Revelação ( Olhos nus)

                                           Fotografia: Inconsciente-Cecília Hudec

Se a linguagem não diz tudo,
no conteúdo das palavras,
tem um pedaço que é mudo,
é escuro,
é secreto.

Esse pedaço silêncio,
esconde no seu concreto
um misto de atitude,
revelação e afeto.

Por trás do comportamento,
preserva o seu absurdo.
Parte que não se pensa,
aparece em corpo desnudo.

São atos soltos no vento.
Revelados amiúde,
no seu passar desatento.
Como algo grafado em latim,
na tessitura dos vetos.

Histórias, fatos sem língua,
memórias caladas em medos.
Qual vegetação de restinga
espalham-se em interditos.

Lá o poeta entra, e briga,
para buscar o poema
do olhar, que hora lhe acena,
mas que ainda não foi descrito.
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Será a tarde? ( Mamulengo)

Quando a primavera chega,
é claro, é cor.
Iluminação de todos,
claridade de entrudo.
Calor de felicidade.
Vaidosa a natureza
invade em delicadeza
tudo, tudo, tudo.
Perfume de todo mundo,
semeadura de liberdade.
Estação de alegria
Violinos de Vivaldi
na flor da diversidade.
Quando a primavera chega,
é claro e estou.
Ouvidos, visão, olfatos, sentidos....
No tato do seu calor,
alguma parte me arde.
Será a tarde?
Será Gullar?
Será?
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Fotografia: É primavera- Carlos Oliveira

De grife

Fotografia: Caricatura-Carlos Barcellos

Quando o sarau é de grife,
a poesia não resiste.
Se por lá chega,
rapidamente evapora.
Deixando só um esquife
de conteúdo pobre.
Sem qualidade longeva,
feito de cascas de palavras,
cujo sentido se deprava,
no cheiro, numa bandeja.
O que essas cascas encobrem,
na fantasia de nobre
é o caricato da cena.
São tatuagens de rena,
Versos que não valem a pena,
A que dão o nome de poema
onde a poesia foi embora.
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Mamulengo

Fotografia: As feses do Mamulengo_ Sílvio Feitosa

O universo do universo,
deixo para os astrônomos.
O universo da terra,
Cava-o os agrônomos.
Uni o verso de peito,
ao peito de quem é anônimo
ao sub do sol que é urbano.
Fulano, Beltrano, Sicrano.
Sou  um poeta mamulengo,
solto no corpo de pano.
A costura do meu poema
é o universo humano.
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Virando a mesa

Fotografia: Olhar pela janela azul - Izabel Duarte de Almeida

Aquilo que te assusta,
faz parte da minha natureza.
Se a vista não lhe for curta,
faça do lençol "tereza."
Tire dos olhos a burca,
Salte da janela de si.
A vida fora das presas
foi feita para fluir.
Não guarde pó de tristezas,
agora tenho que ir.
Eu vivo de virar a mesa.
O amor é um trago no fim.
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Depois do Jantar ( Imails da Jò)

          Fotografia:Amantes- Cristina Matos

Imail enviado por Jô a Escrava do amor

Quando suas mãos vêm me visitar
com dedos de urbe,
tato de púbis,
hálito de bar.
Quando o coração trafega no olhar
meu Deus como pude?
Depois do jantar!
Eu tinha jurado por tudo que há.
Você me descobre, me cobre,
e come.
Consome,
você me faz delirar!

Quando sua boca me vem ofegar.
por trás do pescoço, colosso,
alvoroço.
Falando vulgar,
de língua
de gato
de bruços
de quatro
de fato,
de lado,
faz eu me virar.

Então viro outra,
ponho-lhe na boca,
aos beijos de docas
de louca,
de portas
de entrar.

Quando você vem,
e chama, e chupa.
Perco a conduta,
me escuta,
me escuta,
eu fico sem ar.

Se a vida é tão curta,
eu digo que sim.
Quero não.
Eu digo que não.
Quero sim.
Fico devoluta de mim,
por razão.

Então você vem e cutuca
de mansinho assim.
Tirando-me as cercas,
machuca, executa,
plantando a paixão.
Ao cabo da luta,
eu fico tão puta.
Da fadiga justa
sobrou-me
o suor,
no assoalho da sua invasão.
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Olhos de pedra ( o analfabeto poético)

Fotografia: plataforma 1

Meu poema ambiental teve a palavra queimada.
Meu verso de ouro teve a impureza lavada no mercúrio fluvial.
Minha rima caçada de tráfico, veio silvestre bioma passarada.
O meu rio se sorrio, é assoreo; Ausência ciliar no capinzal.
Minha poesia foi sina, foi biodiversidade menina, roubada de prima,
foi mina de lavra, foi palavra de eucalípto no Fantástico.
Sou um poeta de usina suja e natureza alagada, fogo e matagal.
Há amor em mim, eu o acho, entre o chorume e o lençol freático.
Comi da genética poética, com o semem transmodificado Monsanto.
A energia fóssil queimou meus olhos monóxidos.
A industria suja surge rude na fronteira Bric de araque.
Fazendo a palavra mais fácil de ser comprada, é prático.
A lógica não precisa da realidade, mas do Descartes mágico.
A vida é simples quando vem com lacre, plastificada.
A face do homem que sou, teve a numeração raspada.
A beleza do consumo é a classe média engalanada.
Mídia Deusa minha, bem ou mal, boca falada.
A madeira dessa farpa no meu peito,
teve algum jeito de nunca ser certificada.
O ar de sobra do amianto fez chiar meu canto.
De fuligem, de barro, de cigarro e de carros,
fez-se a vida na fumaça sonora.
Máxima alegoria no ouvido culto dos satisfeitos.
O lixo estrangeiro veio perfumar narinas com seu cheiro.
Nos containeres fazem rima aqui na Bolívia ou na África.
Na extinção do animal humano o poeta sobra.
A sirene avisa o avanço das águas fáticas
O mar pega fogo de óleo negro e morte,
talvez a vida resista sobre meus olhos de pedra.