Poetododia ( O analfabeto poético)

                                                      Fotografia:O poeta da terra e do mar- Francisco Figueiredo

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Para ser poeta a gente

Tem que ter sangue quente.

Tem que ser eloquente

Ter a bala no pente

Para ser poeta tente

Ser alguém diferente

Ter palavra aparente

Ser assim simplesmente

Para ser poeta invente

Veja com outra lente

Com olhar abrangente

Sendo assim vá em frente

O poeta é vidente

Quando vê o evidente

O comum recorrente

Não mais que de repente.

Tá chovendo Hambúrguer (Beco da fome)

Fotografia: Fast-food/ Joana

A cidade decide lá fora seus destinos

Os seus perigos urbanos comoventes

sobra aos ombros dos homens, o mundo

Sobre o mundo dos homens, os meninos

Reproduzem seus destinos salientes

Dos sorrisos encandecestes,dois caninos

Nos embrolhos o olhar vê em segundos

Cobra a lei de olho a olho dente a dente.

Há quem tenha por conta e dom divino

Um terreno fértil e bem fecundo

JÁ Prevendo contar contas corrente

A cidade é de sangue e tem taninos

Dizem que assim se vai à frente

Quanto mais se parecer um prato fino

Sobre o qual só quem come é pouca gente

No sabor dos tais motivos oriundos.

A cidade assim, a mim, me faz cansado

Ela é um templo erguido à multidão

Tanta gente correndo a tantos lados

Tanta gente quer a sua solução

Cada um por si é só ,e vai tão ausente

Construindo essa tal própria virtude

Nas calçadas passam múltiplos contentes

Mas a cada um o que sobra é um Fast-Food.

Lábia ( o olhar da carranca)

                                            Fotografia: Com que palavras- Óscar V. de Figueiredo

A palavra encantada é a que ainda falta ao poeta,

como a orquídea falseando a morte quando não floresce.

No olhar desavisado não se vê a resistência tão quieta,

quando se furta no vago da memória de forma encoberta.

É a fala gestando seus fatos na barriga da noite aberta.

Sem palavras não há poema, como não há Deus sem prece;

Sem poesia a vida pena, adia a festa assim insurreta.

A explicação de um verso está no que dele se introjeta.

Da noite restam só os rastros de fadiga na porta incerta.

O poema passa ausente quando se cala no que dele houvesse.

Foge nessa porta dos fundos como um amor em desenlace.

Cabe ao poeta a busca no que o disfere a alegação doentia.

Qual a palavra que falta, a dar ao verso nova fisionomia,

quando na folha de rosto expressa seu gosto ou  sua atrofia.

Como um diálogo louco que refaz aos poucos a nua interface

Para encontrar o a dizer, o poeta ousa em recurso rimar.

O dia rasga seus fardos na barricada bruta dessa luta alerta.

O poeta lança seus dardos e forma falanges que a norma deleta.

O Rep, o repente é a roupa nova da fala semi-analfabeta

Se a palavra fosse minha eu a usava, eu mandava labiar.