A lua crava sua unha à esquerda,
nas costas do hotel Copacabana.
Eu observo seu caminho sem certezas.
Minguante minha vista abocanha
um céu, que de azul beira a leveza
do seu corpo, dormindo ali deitado,
enquanto abro as janelas da tristeza,
para que esse verso em mim seja exilado.
Com calma outra manhã põe-se à mesa,
servida como virgem ao pecado.
A madrugada tem sanha de vida,
o mar estronda espumas encorpado.
À frente outra mulher faz a avenida,
sorrindo a um sujeito abandonado.
O asfalto em silêncio aguarda as ordens,
de um trânsito já semi- acordado.
No calçadão, mercado das origens,
caminha um sonhador aposentado.
Há bêbados buscando aonde urinem
o porre lírico do anoitecer passado.
O tempo ganha assim velocidade,
mostrando-se um animal indomado.
Quem dele não dispõe de liberdade,
já passa com o pescoço contratado.
É quando o trópico ardente se repete
com seus quarenta graus de sol molhado.
Trazendo para areia as vedetes,
e os vendedores de mate bem gelado.
O dia irrompe o himem, complacente
acolhe toda a gente a todo lado.
Á tarde o já vermelho sol cansado,
procura no horizonte o seu lugar,
morrendo como um peixe arpoado.
Se é prá morrer que seja frente ao mar.
Ressurge a noite com o perfume de damas,
perfura a fama da cama de apaixonar.
Despudorada a negra vem mundana,
precipício e fênix da hora urbana,
desinibindo fauna e flora dos sacanas.
Acorda o amor na hora de namorar.
