Dia a dia ( analfabeto poético)

Fotografia: O sol na palma da minha mão- Dark Angell

A tarde alarde o sol na pele despida dos dias.

Tem sobre a face de gente fútil a queimadura

de uma vida fria, inútil, apenas triste e obscura.

Sobre todas as outras irradia plural sua Poesia.

Isso não é coisa de gente ( Barril Diógenes)

Fotografia_ A bosta- André Navega

 

Quem não tem amor tem soluções inexpressivas.
Não vale a razão de ter calor na própria vida.
A sobra é solidão por servidão nessa enxerida.
Pobre de intenção porque não sabe ser querida.
Sombra em escuridão é a construção de toda intriga.
Quem não tem amor, não tem sabor, é ressequida.
Vai viver na dor de ser mentora de feridas
Se não tem sabor, não tem memória de comida.

Signo ( Olhos nus)

Fotografia: Cada palavra...- Hugo

Nenhuma palavra é linda,

nenhuma palavra é feia.

No que lhe corre na veia,

a palavra é só vizinha.

A veia da escrita é a linha

da boca, a palavra é bateia

dos sentidos que encadeia,

da coisa que ela ilumina

Uma da outra é alheia,

ao que mesmo se destina.

Naquilo que uma é capeia,

a outra faz corpo com rima.

No que contem de candeia,

combustão ou gasolina,

palavra acende centelha

na coisa que a contamina.

Tem palavra que é enigma,

tem palavra que tateia.

Palavra boa é endorfina,

na outra que nos chateia.

A palavra é adrenalina,

naquilo a que ela nomeia.

O olhar das duas meninas

dão nome, como quem reina.

palavra muda e faz clima.

Retransmissão de correia.

Por umas se tem estima,

por outras se incendeia.

Babel no ar descortina

o ferrão e o mel de abelha.

Sendo exo-endogenía,

no nome a coisa se ajeita.

Quando uma finda vazia,

uma outra vem nova e cheia,
sem ser feia nem bonita.

Palavra é a humana liga

do pensamento da aldeia.

A sonoridade  é aflita

daquilo que nela habita,

de uma forma imperfeita.

Segue o Baile (O olhar da carranca)

                                Fotografia: Corpos de Baile: Batata

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O quanto nos passa, mais custos provem a propósito a vida.
Mais a história invade os nossos ossos com seu ofício de carne,
mais o tempo se apropria do nosso peito de guardar os afetos,
e ainda mais nos arde a tarde no calor alheio  de outros tantos olhos.
Quando o custo da existência reside no que houver a mais de próximo, o desejo finca solerte sua cunha de sonhos, sobre tudo que está em nós, e seguimos.
As diferenças nos dividem em  únicos e indivíduos, públicos e solidários, antes e após.
Numa solidão dos tais fatos, somos como pequenas peças de quebra cabeças.

A vida se compõe dos riscos fáceis nos cadastros das nossas conjecturas, amarrados nos feixes conseguidos das nossas relações mais íntimas. Assim nos forjamos como criaturas que a realidade deforma com o passar tempo.
Entre o livre arbítrio que temos, e os outros, nós nos  construímos de fatos.
Entre um fato e outro seguimos edificando resistências, são dignidades.
Entre um fato e outro perdemos ilusões, como despojos de nossa passagem.
Entre um fato e outro cosemos história, com as linhas resistentes do possível.
Entre um fato e outro irrigamos o tempo, com o sangue quente da felicidade.
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