Fio da meada ( A puta me contou)

Fotografia: Com a mão na Massa- Inácio Silva

Madame faz compras no Carrefour.
Pastrame é salame que se come.
Casino é perder dinheiro em jogo.
O poder faz o circo pegar fogo.
Cor de rosa assim dinheiro some.
Os impostos são caros pra xuxú.

Um francês quer comprar o Pão de açúcar,
mas o outro comeu um pedaço dele.
Nessa teia de aranha, nessa rede,
Dom Diniz vem ao pote e traz a sede,
no social de um banco com esse nome,
brasileiro entrou com grana puta.

Dom Diniz que de bobo não tem nada,
Já tão rico comendo a marmelada,
essa herança, o deixou um português.
Enche a burra de Euros na jogada,
revendendo esse Pão mais uma vez.
Esse pão tão popular, já tão Francês.

Num negócio que cheira a coisa errada,
o rei pobre outra vez vai ficar nu.
Lá no caixa madame entre com o cu,
perfazendo com os fundos essa compra.
A madame disso nem se dá mais conta,
desconhece os tais fios da meada.

A visão com as nuvens é nublada,
no bondinho vai vem do pão de açúcar.
O mercado é invenção meio maluca,
com  finanças do povo empesteadas.
Dom Diniz é um homem tão batuta,
ganha o amigo e sai rindo da piada.


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Conflito ( O olhar da carranca)

 Fotografia: Light Battle- David Rochas

                                                                                                                                       
Francamente discuto com o poeta sua arte inacabada.
Com fragmentos de vida ele rebate essa desimportancia.
Se o preço do feijão não cabe nas estrofes do poema,
o poema se ilimita, na capacidade descrita nessa ânsia.
O poema não quita débitos anteriores das palavras.
O poema apenas berra, onde o silêncio do poeta o depara.
Pode até ser, que o poema escolha as palavras pouco claras.
Sua fragrância, francamente eu discuto, nessa flor inadequada.

O poema fura o ar do imaginário como a ponta de uma lança.
O poeta usa a palavra, no que dela, o diafragma é ofegante.
Um no outro se esfrega, corpo a corpo, em inafável contradança.
Ilusionista, ele aponta no espelho, o espelho do espelho.
Cuja imagem só reflete se há luz, no escuro é delirante.
Para que um haja no outro, o aviso é o impreciso da escala.
Discuto, eu com o poeta, se ele é sua palavra nesse instante;
Ou se aponta simplesmente, nesse escuro, um olhar ignorante.

O poeta é caótico, e o seu sorriso patológico é vermelho.
Sua boca diz a mim, o quanto, em mim, o seu poema é interessante.
Digo então para o poeta, aonde a ausência da palavra é seu destelho.
O poema quer passar pelo buraco da agulha, paquidérmico, gigante.
Eu discuto com o poeta, se a palavra é ele mesmo em vocábulo elegante.
Se na ponta da caneta, a ele mesmo, a palavra é um cinismo provocante.

O poeta me revida com uma rima de palavras proeminentes,
me instiga, ao me dizer que elas são feitas da união tempo e história.
Ele briga com as palavras boca a boca, olho a olho, dente a dente;
Até que elas saltem quentes, diferentes, da barriga da memória.
A poesia é mulher nessa palavra iluminada, ela é parturiente.
Quando nua, a poesia, é coisa viva, é erogenia humana, é glória.
O poema, insistente em ser poema, sai sem pena, inconsciente à trajetória.

Vão  poema e poeta, estão, bebidos de sentido e aguardente, vão embora.
O poeta e o poema se esfaqueiam numa briga em sangue quente;
Pelos pulsos do poeta, o poema, ganha vida alucinante nessa hora.
Eu discuto com o poeta se a palavra é de tamanho elefante.
O poema e o poeta se percutem um no outro em codinome.
Eles são, os dois unidos, o som de mil auto-falantes.
Já eu sei que o poema é o humano, na razão pura de Kant.
Ao poeta eu fustigo, para que ponha logo fogo no poema, e nesse fogo o detone.

Ele diz que as palavras são compostas no real, são o real com outro nome.
Assim cada uma delas tem um ciclo, nesse ciclo se consomem.
Da cultura o poema nos acena, como magma nos aquece.
Se o poeta e a poesia vivem juntos, é como a crença e a prece.
A poesia e o poeta se conduzem, em ambas partes dessa ponte.
Se atravessam no caminho com o amor de um casal que se merece.
Depois disso cada um vai pro seu lado, como a vida fosse ontem.
Mas traduzem nesse encontro, tão presente, o futuro que há no homem.

Para Milton Santos- "In memória" ( Olhos nus)

Fotografia: Vênus Brilhante de Luiz Argerich

A tarde chora nuvens sobre a cidade fria.
A vida de hoje não reparte conhecimentos.
O que sabemos entre o real e os fatos tantos,
há nas ideias do saudoso Milton Santos.
A geografia do  real tem passos lentos.

O real nem sempre é o que nós vemos,
espelhado nos jornais de todo dia.
A informação é nesse vão seleta guia,
a esconder na escuridão maior valia,
reproduzindo riqueza aos poucos mesmos.

Estes mesmos nos dirão o que sabemos,
o que vestir, o que falar, o que pensemos.
Na ideologia salutar da coisa feita,
pois, no pavio desse tal comportamento
a condução mais popular tanto se ajeita.

Mas sendo a vida uma resposta sem receita,
nas atitudes do porvir muda a razão.
Por mais que tenham a guisa de condução
feito a cama onde a humanidade deita,
dessa Maleita ela reinventa outra gestão.

Assim ressurge outro real regurgitante,
a desdizer o contradito outra vez.
A vida segue com os passos dos seus pés
ao se fazer de novo nova e emocionante.
Re-fabricando uma outra solução.
.

Das coisas ( O analfabeto poético)

Fotografia: Uma Janela, dois exteriores; Carlos Souto

No ceu azul do inverno,

aguardo sozinho apenas

o seu sorriso interno,

sem as tristezas pequenas.

Nada mais me discerne,

ao ver no seu vago olhar

distancia quase perene,

mas que desmancha no ar.

No seu vetusto inferno

por uma casa vazia,

cerrando veu do desterro

para onde foi a alegria,

uma casa é uma coisa,

noção maior, e só fria,

não sofra, nem fique doida

por conta de sua valia.

Não se acerta sempre,

tambem nem tudo se erra.

Se o fogo da vida é quente,

o inverno esfria a terra.

A alegria da gente

quando se vive o que há,

é rente ao que se sente

com perfume de sonhar.

Não perca a noção em nada!

Também não pare, sorria!

Não pare como um imóvel

de paredes táo vazias.

A solidão que há nas coisas

sem face se irradia,

A calma não é afoita,

e o amanhã é outro dia.

Pétalas ( A puta me contou)

                                                                   Fotografia: Ao som da Música . Gabriela ferreira
Temer pode danificar a vida,
provocar a alma ao deserto, à solidão.
A jovem quis amar, mas nessa briga
entre os segredos, sempre disse não.
Na calma ilusória de uma virgem,
guardou-se mais no tempo á permissão,
esperando a hora certa, essa vertigem,
ardeu-lhe em brasa viva o coração.
Temendo em Do maior o sofrimento,
qual peça a provocar suor na Lira,
o amor em ato desmoronamento,
quebrou-lhe a concretude da mentira.
Então ao dar à carne melodia,
desejou o amado, assim quase tardia.
Agora com um sorriso de alegria,
pôde sofrer o gozo da paixão.
Tirando do fatal toda agonia,
deu-se o romper da vida sem perdão.
Radiante com tamanha descoberta,
resplandeceu o todo da mulher.
Passou no vão maior da porta aberta,
Podendo exercer o que quer.
Assim seguiu a própria natureza,
do desfolhar de cada geração.
Deixando às lembranças a menina,
mostrou simplicidade na beleza.
Cresceu tomando rumo e atitude
descortinada em corpo, feminina.
juntou-se ao namorado em plenitude,
dobrando a vida à próxima esquina.

Tá prontinho? ( A puta me contou)

Fotografia: Seda-José Gama

Tá prontinho?
Perguntou Fernanda com olhos de malícia, tá prontinho?
Essa era a senha para a felicidade, objeto e sonho de consumo dos homens, mas nem sempre algo acessível a todos e a qualquer momento. Para ela é necessário investir, estar realmente preparado.
Diferenças de visão de mundo, concorrência entre pessoas adversas, desigualdades várias e miopias ás distâncias podem ser o ensaio sobre a cegueira humana nas suas relações.
A felicidade se dissipa com tais influências. todos a desejam, todos a buscam, todos sem exceção, perseguem no íntimo esse objetivo, mas nem todos realizam inteiros o seu fim, ficam suspensos em sí mesmos numa espécie de sublimação afetiva. De fato é preciso estar bem prontinho antes.
Fernanda sabia disso já a algum tempo, e ela sim, estava pronta para o bónus do amor naquela hora.
Havia passado por outros amores antes, havia brincado de casar na juventude, havia casado para gerar, havia gerado outros desejos passados, agora estava pronta para esse que se suponha ser o maior de todos os desejos humanos. O amor de entrega e o de fato correspondido.
Diferente de outras de suas mais variáveis formas, esse é sem dúvidas o maior de todos, posto que é troca em completude. Para esse tipo de amor é preciso viver um tempo antes, cometer erros antes, degustar solidão antes, é preciso sofrer para entende-lo, para desnudar sua ética.
Sempre é pré-requisito para quem se propõe ao amor, que a vida tenha se enveredado um pouco mais na realidade que cerca a existência.
É preciso tempo de maturação para os afetos.
A intimidade como a solidão, podem se mascarar na multidão e ibernar como forma oculta.
É preciso achar o carvão para encontrar o diamante. É preciso estar disponível para encontrar amor.
Fernanda mergulhou fundo para recuperar a própria vida, queria saber como goza-la com o coração antes de tudo.
Houvera esperimentado outras formas de amor. A cada um ao seu tempo se dera e de algum jeito valera a pena. Agora a sua hora nova chegara, com a importância que a vida dá aos que lutam por ela de verdade. A vida pela qual consigo mesma lutara de forma tamanha e obstinada, enfrentando duras provas, para saber  gozar de novo com o coração inteiro.
Se a vida cobrara à vera seu preço, então também essa lhe trouxera o endereço da felicidade, e os frutos de sua cepa.
A alegria, a solicitude, a entrega e a disposição para o outro, sem dúvida permitem que o retorno imediato venha espontâneamente. Fernanda o sabia, sabia mesmo trafegar nesse universo com a desenvoltura de uma bailarina de portar bandeira.
Conhecera-se o bastante para não temer a sua existência, não se assustava diante do mundo com as individualidades dos liberais.
Ela sim entregara-se ao amor, salvara seu coração nos segredos de amar, ao se desvendar em amplitude nesse ato.
Estava limpa, perfumada de espontaniedade e beleza. Estava nua de carinhos e dádivas, estava inteira amorosa e linda.
Apenas perguntava a ele :
_Cê tá prontinho?
.

Singularidades ( A puta me contou)

Fotografia: Simetrias de José Bóia

Inspirado no conto Singularidades de uma rapariga loira de Eça de Queirós
.

Seus olhos retinham a alegria da vida.
A sua vida trilhava ilusão de integridade
contagiante; Em cuja postura adquirida
fizera-se a atitude,em largura de avenida,
onde ao seu lado quase edificou felicidade.

As noites sorvidas comuns nas taças de vinho,
eram o caminho para o amor das madrugadas.
Aonde os corpos afagaram o mais puro desalinho,
unificando-se em partes de unidade o comezinho,
pôde um engano vaticinar o gran- final, não dar em nada.

O engano é sempre um malfeitor, vetor dos desesperados.
Não sobrevive tendo algum resquício de amor ao lado.
Sendo equívoco ao afeto é deste o seu maior culpado,
sofre a priore a pior dor, a dor dos equivocados.
desintegrando-se nos braços do sujeito, o enganado.

Vão se desfazendo as imagens nas cenas mais caricatas.
O tempo é só o tempo, tudo nele há de ser o nada.
Quem tem só poeira nos olhos, não saberá ver a estrada.
Quanto maior é o tombo, menor o vão da escada.
Tem gente que perde o amigo por não entender a piada.

Quem sabe onde a vida é certa, derrapa onde ela é doida.
O ontem é tão singular, em qualquer rapariga loira.
Quem se põe enfim a chorar, terá lágrimas estoicas.
O vagão do trem é lugar onde a existência é heróica.
Toda pupila dilata onde a pílula a mais lhe doira.

Assim ( O analfabeto poético)

Fotografia: Curiosidade_ Stella Maris Sammartino

Leia alguma literatura todo dia,
ou desista.
Escute alguma música todo dia,
ou desista.
Informe-se da realidade todo dia,
ou desista.
Esteja inserido no mundo todo dia,
ou desista.
Vista a sua própria pele todo dia,
ou desista.
Sofra mortalmente pela vida todo dia,
ou desista.
Ao morrer assim, novo, renasça todo dia,
ou desista.
Escreva uma palavra qualquer todo dia,
ou desista
Resista ao modelo fácil todo dia,
ou desista
Evite o superficial factível todo dia,
ou desista.
Fuja da miséria das ideias todo dia,
ou desista.

Sumariamente assim venha a fundo,
todo dia.
Somente assim vale a poesia à sua volta,
todo dia...
Semente assim germina a poesia
todo dia...

Sumamente assim poesia.
Todo dia...
Dia todo...
Todo dia...
Ou desista!

Réquiem ambiental ( Barril Diógenes)

Fotografia: Rodolfo Oliveira. Agência Pará

Ainda temos as Sesmarias,
definindo a mata e o chão.
Na face fria da covardia,
na ideologia da ilusão.
Ainda há força da faca fria,
na jugular de uma nação
Decide a vida numa valia
de pouca monta e devastação.
O latifundio já desmatado,
é fogo queimado Colonião.
Seguem o grileiro indelicado,
junto ao rei da mineração.
Extrativistas morrem ao lado,
sendo enterrados no correntão.
Terão morrido por um pecado,
de serem fardo à ocupação
de uma fronteira para o gado,
ou madeireira usucapião.
Fica a pergunta mais intrigante
perambulando a indignação,
quem terá sido esse mandante?
Um estrategista ou um ladrão?
Quando será a proxima vêz,
na amazônia ilegal Brazil,
há de morrer mais um camponês,
sob a impunidade azul anil?
Quem extermina os extrativistas,
o que conquista com a outra mão?
Finda a floresta, mas sua gente
junto com ela, não finda não.
Se matam um de forma indecente,
o sindicato forja um milhão.

Somos (O olhar da carranca)

Fotografia: Valparaiso-Maria Fernandes

Meu tempo no seu se repõe e se confunde,
nesses braços da Nuvem de Valparaiso.
Eu me apoio nos sorrisos que me deste amiúde,
trago a vida no que é feito desse efeito inteiriço.

Caminho desconhecido, essa é a onde que tenho.
Sou dos fatos, e assim fulge tudo o que mais creio.
No carinho que há em mim cabe um taparro Portenho.
Sou dos vinhos, sou Cinzano, sou nos passos Bamboleio.

Quando enfim o eu somos nós, é que mais me realizo.
Sermos dois é sermos juntos onde tudo é atitude.
 O amor enceta a vida com seu dardo mais preciso.

Sobre as fotos os registros desse tempo altitude.
Onde os pés beirando nuvens, avisam aonde piso,
serei sempre mais feliz, sendo nós sem solicitude.

Luto( Banguelê)

Fotografia: Todas as cartas de amor-Joana Homem da costa                          
A mulher amada quando triste tem nos olhos cor de cisma,
tem silencio sem sorrisos, tem soluços no olhar.
A tristeza nesses olhos tem as tramas de um sofisma,
quando o sal que há nas lágrimas, lava os fatos como o mar.

Quando triste é a amada, o amor vai triste junto.
Cai a tarde e força a noite, como a boca força um beijo.
Por mais que assim se tente, ficam frios os assuntos,
distando na falta deles as lembranças dos desejos.

Se o desejo vai embora, então mais não estamos juntos.
Assim finda o quase amor,  queimado qual meteoro.
Já sem rima o poema também fina, e eu também choro.

Assim fica o coração sem afetos, inodoro.
no fim voltamos ao nada solitários, devolutos.
Quando acaba um grande amor resta viver o seu luto.

Betume ( A puta me contou)

Fotografia. Desnudo. Mariano Efrain Carrizo

A  moça da bolsa de grife
e o moço que rasga dinheiro,
uniram as fichas cacife,
no jogo do amor financeiro.
Ele da moça é Cacique.
Ela do moço é letreiro.
Um sem o outro nâo vive,
dividem o travesseiro.
O amor pendurado em cabides,
deixa-se ser corriqueiro.
Se um traz no bolso o convite,
o outro desfila o seu cheiro.
Mas se um do outro é revide,
nenhum dos dois vem inteiro.

Umbigo ( O olhar da carranca)

Ifé é o berço do homem,
nascente da sua fé.
As crenças se iniciam ontem,
o futuro só as põe de pé.
A pé caminham aonde
o próprio homem as quer.
Quando ele quer as esconde,
na pergunta que responde
em nome de um Deus qualquer.

Poesia ( Mamulengo)

Fghting Forms- 1914- Frans Marc 

A poesia me acompanha como sombra,
deixa arquivos, marcas, desde a pouca idade.
Todo poeta tem esse olhar que o assombra.
Visão incomum de plural liberdade.

Posseira de mim, deita em minha cama,
bole meu corpo, e como febre ela arde.
Amando, goza rindo essa cigana,
depois do orgasmo fica a soledade.

Desafio de gosto quente, triste alegria,
despida em publico por veleidade.
O que escrevo já não é o que queria,
mas o que ela diz a mim, outra vontade.

Quando acordo e a vejo ao lado, noutro dia,
desconfio que eu estava bêbado e agora é tarde.
Posto que ela fez comigo o que queria.
Eu fui um vassalo nu de sua propriedade.

No papel vazio trançaram pernas as palavras,
então darão sentidos outros à linguagem.
Livre e permissivo o pensamento sai sem travas.
Escrita, a poesia nova evoca outras imagens.

Ela vai sorrindo, trai a mim, ela corre, ela é de lua.
Depois de pronta, vai sozinha, perco a exclusividade.
Da poesia sou somente corno amante, ela é das ruas.
A palavra é o peito, é a pedra em alta volatilidade.

Não sendo minha, ao mundo vai quebrar vidraças.
Das bocas dos outros sai e corre em fé pública.
Desata os ventos nos sete mares de quem a laça.
A cada um se da em carne única.

Ataca ao coração, e o incendeia, de novo é outra.
Na boca do povo cai, de amor queima tão rubra.
Invasiva a todos grita, é Maria a rainha louca.
Cospe um dragão, que Jorge guerreiro derruba.

Não tem credo, nem cor, nem lugar ou paradeiro.
Dos sentimentos faz brasa, fogo e fumaça.
Poeta algum com ela ganha dinheiro,
mas não pode viver sem o ar da sua graça.

Das nuvens ( O olhar da carranca)

Fotografia:TV P&B.1- Tadeu Viilani

Sempre é preciso cuidado, com muita atenção,
para a possibilidade da paralisia travestida
na aparência de conteudo, ou movimento de vida.
Essa falsa amplitude pode esconder apenas uma ilusão.
A letargia imobilizante nas telas, pode ser custo ou caução,
cobrados à uma geração que tenta matar a sede,
com a água imaginária que a virtualidade lhes concede.
Indivíduos se agarram aferrolhados, como ganchos nas paredes
existentes no psiquismo social das redes.
Tornando-se apenas evidentes condenados à colorida,
maquiada, e mais desumana face moderna da antiga solidão.

Visão de mundo ( O olhar da carranca)

Fotografia: Direção-Caró Lago

Eu e o que é de mim, em tudo, não sei sempre.
Vivo o tempo dividido, ele mesmo, em partes três.
O passado guardo o quanto à memória o venha.
O presente é um fogo a queimar em carne lenha.
O futuro não vem sempre no rosto que imaginei.

Os dias meus nunca o são da eterna idade.
O tempo venta na cabeça em que o raspei.
Mundana e curta é a má  perversidade.
Trago às narinas o ar da felicidade.
Porque a vida é um fato forte, e mais não sei.

Aos inimigos tempo nenhum dediquei.
Aonde eu vivo é aonde areja a vida.
Trago nos versos o punho da mão direita.
Doença alheia em meu corpo não se ajeita.
Pobre é o despeito, e a inveja é uma ferida.

Não vendo à Deus as respostas dos meus erros
Os meus segredos são para quem deixo entrar
Outros desfazem dos detalhes dos seus medos
Ah! Como é alegre o engano ao ledo
Não chego cedo para não me atrasar

Poucos me dizem quantos Eus existem quentes
Um por dentro, outro por fora, e ao outro a lei
Se Europeu, Nagô, Judeu ou Tupiniquim
O meu começo não tem o endereço do fim
Eles que ponham olhos onde não olhei.
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Rima à vida ( Olhos nus)

Fotografia: Mãe Menininha do Gantois- Luciano Andrade

Todos os dias, todas as horas, sempre e agora.
São disponíveis aos seus rebentos essas senhoras.
Seram meninos eternamente por toda vida.
Sempre a eles vêm sorridentes, comum guarida.
Seram seus colos, o aconchego para as feridas.
Pois guardiãs das atenções, são carinhosas.

Temos de todas as opções, da elite ao povo.
Sujas de graxa, trabalhadoras, sujas de ovo.
No coletivo são condução, pilotam manche de avião.
Se eles não podem, dizem que não.
Mães de juízes são um palavrão
que o estádio louva sempre de novo.

Saem de casa pra trabalhar de madrugada.
Os filhos delas têm um porto para a chegada.
Trazem remédios, fazem o gosto, matam a fome.
Muitas das vezes são da família o esteio e fonte.
Lavam vasilhas, vão pra Brasília, são empregadas.
Cobrem do frio, fazem silêncio, não cobram nada

Costuram roupas, pintam cabelos e fazem unhas.
Essas doutoras dizem conselhos, são testemunhas.
Dirigem carros, fumam cigarros, levam á escola.
Olham por dentro, fazem alentos, beijam quem chora.
São diretoras, sabem de tudo, são professoras, valem penhora.
Depois que partem ficam maiores que se supunha.

Sempre presentes, ganham presentes feitos de laços.
Ricas ou pobres, se for sem cobre, ganham abraços.
No mês de maio se comemoram em felicidades.
Há um carinho que reverbera em toda cidade.
Sejam idosas ou jovens mães de pouca idade.
Há vida nelas, dessa  aventura são os regaços.

Pátria mãe, puta mãe, língua mãe, nave mãe!
Casa de mãe, papo de mãe, coisa de mãe!
Coração de mãe é assim, de todos  mãe!
Materna por natureza é a vida feminina.
Houvera Deus criado a crença dessa estima,
mulher é mãe, e toda mãe da rima à vida.
.

Comédia desumana ( Barril Diógenes)

Fotografia: Porque???- Ana Luar

Divina é a comedia humana,
no porta-luvas vira gigante.
Guarda sua radiante fama
Dos sonhos faz inferno de Dante.

Na selva escura de puro asfalto,
não se assegura o mínimo rastro.
Se a escala é dura rumo ao salto,
muitos quedarão com um infarto.

A vida trava uma luta cruel,
onde um vulto não é homem mais.
Dita Virgílio a caminho do céu:
É a loba vida que intriga à paz.

Vai sendo feita ao tempo a jornada,
em que se perdem muitos dos homens.
Na covardia das más palavras,
findam os que se perderam ontem.

Pobre da alma que acolhe a um mal,
ao qual se divulga com maestria,
mais não afeta, esse ato desigual,
tal desatino a quem não cabia.

Feita de calma e força, é a coragem,
não se esconde em tal atitude.
No anonimato de fiel clivagem,
com o silêncio não se discute.

Ao breu se esvai o caluniador.
Por mim se vai à cidade dolente.
Não cabe um ai na eterna dor.
Assim se vai tão perdida gente.

São pessoas que sofrem tanto,
inferiores como Caronte.
Guardam suas vidas num falso manto,
vivem num limbo sem horizonte.

Deixo a Minós vir os pecadores.
Ele os faça, um a um, nas sentenças.
De historias tristes são portadores.
Têm solidão por recompensa.

Difícil reconhecer a imundos,
de cuja alma nada se salva.
São só inúteis nunca profundos,
para seus erros não há ressalva.

Pobres coitados com vara e lama,
de cujas vidas eu vou declinar,
pois quem bebeu de Copacabana
Trás sempre aos olhos nave do mar.

Poema em blocos ( Perna bamba é do samba)

Fotografia: Nervos de aço- Elifas Andreato

Se não quer me dar me empresta
com simpatia é quase amor
Só o cume interessa
tá pirando, pirado, pirou.

Quem não guenta bebe agua
ou escorrega mas não cai
Vou no bloco rua larga
que concentra mas não sai

Nem muda nem sai de cima
mas imprensa que eu gamo
Das amigas da esquina
Já comi pior pagando

Vou sair no escangalha
sou escravo da Mauá
Rola tarda mas não falha
vou treinar é volto já.

Vem ni mim que sou facinha
senta aí que eu empurro
Desfilando só na minha
então vem que eu tou duro.

Não demoro (Perna bamba é do samba)

Fotografia: Vai -Mika

O amor deflagra o calor nos amantes.
Com a brasa lambida do fogo ateado no corpo.
Condena em silêncio fatal aos seus, aos replicantes.
No outro o desejo de amar traz o mar, Cais do porto.
O amor faz reclame a todos,  a todo instante.
Mesmo na descrença se é dele decano ou devoto.
Arrasa com a solidão num desvão, vendaval, num rompante.
Seja no beijo da foto, na brisa ou bagaço do terremoto.
Por vezes a forma de amor é tal deselegante.
Seja ele um pé de chinelos, novelo ou  angú de caroço.
Da forma que for, se é amor, é sempre mais edificante.
Seja ele atuante, ofegante, na  idade de velhos ou moços.
Amar é um ato afoito, é coito de fé delirante.
Na guerra do corpo a corpo respiram suados destroços.
Á tarde , na rua, na lua na mesa do restaurante.
Num chope gelado, bem acompanhado de pobres tremoços.
Assim quando já não há mais nada a perder, ele vem assaltante.
Ele entra por dentro da gente, delinquente, por todos os poros.
Seja certo que amar é medir pelo metro maior dos errantes.
Quando ouvem nos labios das bocas suspiros e sinais sonoros.
Ele esta onde não caberia, por ser de tamanho tão grande.
Depois põe fogo em toda Roma e conclama povo no foro.
Mas meu, amor, sendo noite, eu te peço que espere um instante.

Vou lá fora comprar um cigarro, juro que eu não me demoro.