Cachaça ( O olhar da carranca)

Fotografia: Cachaça e pimenta-Alberto Rugiero

Tenho que reagir a meus desgovernos
Organizar a solução já por princípio
Desgovernos se agarram como os vícios,
instalados em nossos recantos ermos
Nesses termos se parecem precipícios
Desses pontos não se chega a bom termo
Perco o tempo nesse fato desperdício
Com sequelas de fundo até creditício,
Vendo a vida sobre a ótica de um enfermo.

Devo achar comigo nisso um armistício
Parar de brigar eu comigo mesmo
Escrever é agora o meu ofício
Meu abrigo, cachaça boa, torresmo
Em cada verso ponho a palavra difícil,
nos caminhos das linguagem como sesmo
Um poema foge do meu hospício,
occipício de um louco vitalício,
aonde as rimas escapulem sempre a esmo
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Barbitúrico ( O olhar da carranca)

                                                               Fotografia: Sempre uma palavra - C.Viena

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O mundo muda todo dia a cada minuto, a cada hora.
Deste universo real eu tenho um lugar, não sou o único.
Sofro o custo fatal de cada dose bebida em ácido úrico.
Tudo que escrevo, apenas poucos leem, embora público.
Assim palavra é pensamento na sua forma mais sonora.
Quando escrita pode servir como saudável barbitúrico.
Para vazar aquilo que no verso é a vida que evapora.
Assim servida em prato quente, sai ao dente e vai embora.
Enquanto minha alma ri, no dedão do pé, a  calma chora.
A poesia vem comum, sério evento em um tato lúdico.

Dia D Drummond ( Banguelê)

Fotografia:Carlos Drummond de Andrade- Arquivo A/Estadão


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Carlos caminhava quieto com suas lembranças minerais

Fazia do seu tempo as crónicas publicas como pérolas

do niilismo latente colhera boas lembranças às malévolas

Desde criança vivera custos de insubordinações mentais

Deste adulto se via sustos como mistura varietal

Assim se passou na vida sem as firulas de academia

frustrou seu anonimato com sua própria caligrafia

Seus escritos fizeram cura à fissura que lhe era um mal

Teve a palavra certa como uma seta, rumo à ironia

Cultuou a fisionomia que traduziria na flor de um povo

Como o ovo da serpente contra corrente do estado novo

Esse velho arquivista grafou as pistas do que viria.

Poeta preso à vida, essa avenida de tão mãos dadas

Mago no seu silêncio onde engendrou solidariedade

Vivo em Copacabana habita o mar que escreve a cidade

Sem dizer dos suspiros que estão contidos na madrugada

Mesmo sendo o Andrade silêncio claustro de um diamante

Deus lhe deu diabruras nas aventuras dos santos dias

Fez em auto retrato a caricatura, a fotografia

Carlos amou calado todos pecados de um amante

Língua a lamber pétalas, rosas abertas, as comestíveis

Fora seguindo em frente como um José sem saber para onde

tendo uma pedra aos pés traçou como fé um olhar nos bondes

ponte de tontas pernas ficam eternas por serem criveis

Com jeito quase candura essa criatura de olhar interno

teve em tal atitude maior virtude, o melhor disfarce

Feitio nessas medidas pós num poema de sete faces

Um corte à modernidade para modelo dos próprios ternos

Ganha então Drummond um dia de seu com direito a doce
Hoje de sua mina tudo é útil e nada a mais sobra

Data que por estima se comemora o autor da obra

Trinta e um de Outubro   já se destina á vida de um Gauche

Relógio de sol- ll ( Banguelê)

Fotografia: Relógio de sol- FernandoRodrigues

As vasilhas sobre a pia

Um céu azul sobre o dia

Um terremoto na Turquia

Um santo que desconfia

Minha tristeza se alia

à tristeza de Maria

A vida é sem simetria

Sem meia bilheteria

Cultura tem alergia.

Ao som de Alegria, Alegria

Perdi o que não teria

na última ventania

A palavra poesia

veste muitas caligrafias

para despir ideologia

ONU é nula, é letargia

Por questão de entropia

vai sempre ser a titia

O homem aumenta a cria

Sete bilhões de antropogenias

Na próxima Segunda, você Sabia?

Em Brasília

Pip...Pip...Pip...Dezenove horas e cinquenta minutos.

Leveza no circo da alma

Fotografia:A insustentável leveza - Sammy Monteiro
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A leveza é incomum ao hábito

Também ela não se aparenta à beleza

não tem perfume e nem hálito

Suas janelas estão distantes da avareza

Nunca se suporta como algo tácito

È uma forma flúida por natureza

Não significa descompromisso,

nem desafeto, nem anarquismo,

posto que só se firma na certeza.

Somente a leveza vive daquilo

que sua falta de peso faz resistência no piso.
Leve plana no ar, qual plano pleno de aviso.

Leveda em um jeito de ser, não é estilo.

Prima pela tranquilidade da clareza.

Estima a atenção, não é cochilo.
Tão pouco é uma desatenção, nem um vacilo.

Princípio dativo da correnteza de um amor vivo.

Poetododia ( O analfabeto poético)

                                                      Fotografia:O poeta da terra e do mar- Francisco Figueiredo

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Para ser poeta a gente

Tem que ter sangue quente.

Tem que ser eloquente

Ter a bala no pente

Para ser poeta tente

Ser alguém diferente

Ter palavra aparente

Ser assim simplesmente

Para ser poeta invente

Veja com outra lente

Com olhar abrangente

Sendo assim vá em frente

O poeta é vidente

Quando vê o evidente

O comum recorrente

Não mais que de repente.

Tá chovendo Hambúrguer (Beco da fome)

Fotografia: Fast-food/ Joana

A cidade decide lá fora seus destinos

Os seus perigos urbanos comoventes

sobra aos ombros dos homens, o mundo

Sobre o mundo dos homens, os meninos

Reproduzem seus destinos salientes

Dos sorrisos encandecestes,dois caninos

Nos embrolhos o olhar vê em segundos

Cobra a lei de olho a olho dente a dente.

Há quem tenha por conta e dom divino

Um terreno fértil e bem fecundo

JÁ Prevendo contar contas corrente

A cidade é de sangue e tem taninos

Dizem que assim se vai à frente

Quanto mais se parecer um prato fino

Sobre o qual só quem come é pouca gente

No sabor dos tais motivos oriundos.

A cidade assim, a mim, me faz cansado

Ela é um templo erguido à multidão

Tanta gente correndo a tantos lados

Tanta gente quer a sua solução

Cada um por si é só ,e vai tão ausente

Construindo essa tal própria virtude

Nas calçadas passam múltiplos contentes

Mas a cada um o que sobra é um Fast-Food.

Lábia ( o olhar da carranca)

                                            Fotografia: Com que palavras- Óscar V. de Figueiredo

A palavra encantada é a que ainda falta ao poeta,

como a orquídea falseando a morte quando não floresce.

No olhar desavisado não se vê a resistência tão quieta,

quando se furta no vago da memória de forma encoberta.

É a fala gestando seus fatos na barriga da noite aberta.

Sem palavras não há poema, como não há Deus sem prece;

Sem poesia a vida pena, adia a festa assim insurreta.

A explicação de um verso está no que dele se introjeta.

Da noite restam só os rastros de fadiga na porta incerta.

O poema passa ausente quando se cala no que dele houvesse.

Foge nessa porta dos fundos como um amor em desenlace.

Cabe ao poeta a busca no que o disfere a alegação doentia.

Qual a palavra que falta, a dar ao verso nova fisionomia,

quando na folha de rosto expressa seu gosto ou  sua atrofia.

Como um diálogo louco que refaz aos poucos a nua interface

Para encontrar o a dizer, o poeta ousa em recurso rimar.

O dia rasga seus fardos na barricada bruta dessa luta alerta.

O poeta lança seus dardos e forma falanges que a norma deleta.

O Rep, o repente é a roupa nova da fala semi-analfabeta

Se a palavra fosse minha eu a usava, eu mandava labiar.

Sem baba ( Beco da fome)

Fotografia:Quabo-André C. Pimentel

Hoje teremos frango com quiabo

Para quem não quer pecar pela gula

Isso é um perigoso beijo do diabo

Depois não se preocupe com a cintura

Deixe o regime um pouco de lado

O prazer da boca é a descompostura

Angu mineiro é demônio com ternura

Para os estômagos apaixonados

Heróis da resistência ( O olhar da carranca)

                                                                                                                                                                                                               Fotografia- Olhar- Caco Alves
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O que é de dentro da gente demora uma vida para ir embora,
como coisa pertinente, se fixa solidária, mas isso é outra história.
Pode ter cheiro, perfume, odor, aroma ou até fragrância.
O que sobra de nós, mesmo assim, as vezes é uma deselegância.
São coisas de dentro, das víceras da alma, traços de nossa tragetória.
Marcas que queremos que desçam, que vão para longe, para fora.
Esperamos que caiam para sempre no ralo sanitário do esquecimento.
Mas ficam, ficam grudadas em nossas paredes duras de louça,
como a pedir clemência, e que de alguma forma alguém as ouça.
Coisas agrupadas vindas do interno, agarradas como nódoas concretas, cimento.
Por mais que as lavemos, joguemos agua, não passam, não morrem, não evaporam.
São coisas intimas que sempre engolimos vida afora; Com ou sem conhecimento.
Elas resistem ao ponto de aborrecer, ou  mesmo de nos dar muito, muito trabalho.
Expostas como descartes involuntários, cartas sobradas de um jogo, como lixo do baralho sobre a mesa. Essas coisas ficam sempre retornando vorazes, incômodas, contidas.
Não querem ser exiladas do corpo de nossa existência privada.
Comuns às lembranças de alimentos, são os pratos da infância.
Elas permeiam a memória, como arquivos girando por pura implicância.
São as sobras de tudo dentro da gente, quando resistem a serem nada.
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Crianças II ( Mamulengo)

Fotografia: Sem infância- Ruy Manuel machado

Criança que vai para a escola

Criança que tem juventude

Criança com cheiro de cola

Criança com a vida Rude

Criança que é bom de bola

Criança que sabe ser craque

Criança que perde a História

Criança que morre no  crack

Criança de frente e perfil

Criança que não pode ser

Criança em trabalho infantil

Criança que tem de comer

Criança que mama no peito

Criança que ri pra você

Criança que rima respeito

Criança que faz o dever

Criança tem todos os dias

Criança que pede esmola

Criança que tem alegria

Criança que a infância foi embora

Criança que pôde crescer

Criança que tem sua hora

Criança que nasce um bebe

Criança que a vida devora

Criança que sofre abuso

Criança que não tem futuro

Criança de olhar difuso

Criança de coração puro

Criança que é inteligente

Criança que tem proteção

Criança esta dentro da gente

Criança é nova geração

Criança que cresce mais cedo

Criança que não cresce não

Criança merece brinquedo

Criança que dorme no chão

Criança também é de rua

Criança que vive por si

Criança que é criatura

Criança de marre dercí

Criança que tem de um tudo

Criança que leva carvão

Criança tem que ter estudo

Criança é a nova Nação.

Simples ( O analfabeto poético)

Fotografia- Pop artst Roy Linchtensten in his stúdio- Thomas Hoepker-1992

Sou um poeta, portanto não insista

pois o óbvio

é apenas mais um ponto de vista

O olhar tem uma história ( Olhos nus)

Fotograffia: História de um Olhar- Nuno Sacramento

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No azul do dia chegam as mais leves alegrias,
transparecem no ar como asas sorrindo as horas.
O tempo devora o tempo a cada segundo, à revelia
do que possa acontecer, na realidade mais sonora.
Há brasas queimando a vida em cada fisionomia,
pois nessas fisionomias cada indivíduo se elabora.
Dos olhos desses humanos o flash é a fotografia
do conjunto convencional a que chamamos de história.
Mas a história guarda segredos de fatos nunca contados,
quando o azul é opaco em nuvens nimbus contraditarias.
Os olhares que não brilham nos sentimentos nublados,
reocupam a chama humana de forma revolucionária.
Produzem também tristezas de vozerio embargado.
A história vencedora é a que desse embate evapora,
combinando sua visão com a visão de único estado.
Embora outros fatos hajam, parecem idos embora,
assim se reproduzindo a realidade mais notória.
Se acaso vier a ser mesmo um ato de vilania,
História é presente e passado, e nisso é compulsória.
A mais deixa na memoria o que foi, não o que seria,
no dizer dos vencedores. Vai risada vida afora...

Segue o inteiro ( Olhos nus)

Fotografia: Chile com Neruda- Maria

Marcas do nosso tempo, e salvo o engano,

dádiva do amor feliz de uma vez.

Juntos nos abraçamos a quase um ano.

Pele a pele, boca a boca, plano a plano.

Mesmo enfrentando muita  pequenez,

pois o amor afeta aos desumanos.

Incomodamos tanto como o oceano

tem num só grão de sal, sua insensatez.

Ela a quem todos amam, está comigo

Comigo vem porque ela quer ser feliz

No sorriso dessa moça algo me diz

Onde a alegria é fonte e mais fino artigo.

Se ela briga por pouco, juro, não ligo,

pois que ela é meu samba da Imperatriz.

Rosto onde a luz do sol forja seu abrigo.

Quando se abre em chama é força motriz.

Já a quase um ano esse braseiro

Queima indelicado dentro do corpo

Onde o amor habita nada é morto

Nunca sofre fadiga e segue inteiro

Festa de salão ( Banguelê)

Fotografia: Movimento de fé- Ana Mokarzel

 

O camelô levou muita porrada

Pedras portuguesas no chão

Perdeu féria confiscada

Quinquilharia no camburão

O cambista furou fila por nada

Bilhete falso nas mãos

Churrasquinho de gato na entrada

Um segurança pediu perdão

Tumulto na fila  complicada

O bicho é contravenção

O show acaba de madrugada

A volta é sem condução

Alguma coisa parece errada

Nã, nã, nã, nã, nã, nã, não

A boca já foi fechada

Não entra mais Camarão

Um carro fechou calçada

Aguarda um guarda e talão

A coisa está animada

Tem cerveja de latão

Ensino público é nada

Lá não se aprende a lição

Se não tem chá com torradas

Vamos de graxa no pão

Aquela falta foi cavada

E claro, o juiz é ladrão

O jogo é carta marcada

Apareceu no telão

Também mineral gelada

Amendoim no carvão

Sai por cinco e mais nada

Lei seca é o X da questão

Bolacha doce ou salgada

Pra chuva tem familhão

A moça tem namorada

O moço tem solidão

No Leme às quartas pelada

Poesia é pura paixão

A lua foi camarada

Violência é mundo cão

Carteira foi expropriada

Algazarra é confusão
Agora não tem escada
para subir no Alemão

A noite segue a balada

O beijo é boca e tesão

Eu disse que esta errada

Mas ela é de opinião

O amor é de madrugada

Nessa festa de salão

Paz de papel ( O trago da seda)

Fotografia: Amizade de papel- Helder Paz Monteiro

Deixe um sorriso escapar  entre seus dentes,
hoje é primavera, carrega um céu tom de azul.
Goste mais dos carecas que não carecem de pentes.
Tente ser eloquente sem se rosnar pitibull.

Como é surpreendente a paz  branca de papel,
Olha que a vida segue e as fotos mudam a lente
Só os inteligentes têm onde por o chapéu.
Quem do amor é crente vive em lua de mel.

Caso você não saiba, agora fique ciente
Mais que um palmo à frente tem gente que é bem legal
Quem quer viver disso nunca é indiferente
Posto que está no outro, o que nos cresce afinal.

Corações e mentes II ( O olhar da carranca)

Fotografia: Um menino Afegão (AP Photo / Altaf Qadri)

Quando os homens ficam fracos,
as armas ficam mais fortes.
Na essência desses fatos
a vida é bem menos nobre.
Menos nobre de alegria,
menos de felicidade.
De tanta voracidade
mais turvam a luz do dia.

Na falta de maior sorte
pintam seus auto retratos,
mas porem por outros lados,
têm outra fisionomia.
Se um inteiro tem metades,
o mundo tem valentia
diante da crueldade,
por força de mais valia.

De naves não tripuladas
viram, como todos sabem,
as culturas contaminadas
pela força que as invadem.
Enquanto o erro se consome,
a riqueza muda de nome,
tantos outros corpos ardem.

Pentágonos são cinco lados,
apontam para outros nortes.
Senhores carregam mortes
um tanto despreocupados.
Mas a vida, sendo mais forte,
tem direções mais tamanhas.
Quem bate também apanha,
num viéz de um outro corte.

Quantos veus cobrem condutas

escondidas nessas burcas

que a história não vai contar.

Quantas guerras, nunca justas,

nas memórias ficam curtas.

Quanta gente a se matar

nas armas dos aviões.

Nas mentes e nos corações

Quanta paz há de respirar.

Hálito verbo ( O analfabeto poético)

Fotografia: Azaléia Vermelha para dar cor ao seu dia- Simone

Sobre as tulipas e as rosas

Os Antúrios e as gloriosas

Suponho antigas prosas

Gravatas e Helicônias
Sobre essas prosas ricas

Como antigos relicários

busco a palavra errónea

A que anda, vai, que não fica

Gravada nos dicionários

A palavra é o que nos entrosa

Ventosa colada à vida

Significando coisas.
Com jeito de roupa nova.

Dando signo na loisa.

Faz posse de venenosa,

zelosa ou sem vergonha.

Na boca humana é mucosa

Íris, lxias, Begonias,

Celósias ou Cerejeiras

Palavras têm um perfume

Naquilo a que são propícias.
Naquilo que as posiciona.

Sonoras  impuras delícias,

informação mais ligeira.

Em uma forma de lume

vestem os fatos, trepadeiras.

Quando uma é encoberta na lona,

ou quando nos abandona,

vem outra aonde a uma estava.

A língua sempre funciona.
Até o silêncio é palavra.

Somando no seu volume

Mais solta em outra maneira.

Trafega nossos costumes,

Traduz a pessoa inteira

Vida que segue ( O trago da seda)

Fotografia: A vida segue no trilho- Marcel Carrasco

Sem pressa, sem pressa, sigo como um adágio.
Às vezes certas notícias, no erro, saem às tortas.
Zé Maria só queria, mas não me bateu as botas.
Quem não sabe, não o siga, obterá o contágio.
Aos amigos e amigas, estou viva e não sou plágio.

Se quer me encontrar, me liga, sendo ou não a cobrar.
Eu continuo querida e estou no mesmo lugar.
Tenho contrato com a vida e não mudei o estágio.
De sorte que dessa intriga dispenso todo o apanágio.
Sinto o perfume das noites, das estações e do mar.

Esse recado anotem, é anúncio de ocasião.
Se alguém insiste em matar-me, ainda não tem razão.
Estou mesmo muito viva, desmentindo os contrários.
Então ficamos assim, sem mais ou tais comentários.
A todos um abraço forte e um beijo no coração.

Passo a Passo ( O olhar da carranca)

Fotografia: Qual Picasso II_ Silvério Santos

Depois de tudo, a vida está diluída na força. O  desejo da vida é viver.
Os projetos surdos edificaram os caminhos vazios que queriam.
Cada passo conquistado deve ao custo de quebrar a próxima lenda.
Cada caminho feito é outra ultrapassagem estreita, de outra e outra fenda, por onde eu haveria de resistir ao absurdo, é o que difere o único no jeito de ser. Nada poderia ser perdido nesse custo que me compôs, ao fazer-me homem.
Tanto no rosto quanto no gosto, trago  resistência na argamassa de ontem.
Hoje já sou mais e sou  também nada, em tudo vivo até aqui; Sou e me faço inteiro, integro e ímpar aos pares da (a)normalidade ignara.
Minha dignidade se fabricou à força e ao largo do tempo, mesmo que alguns não o  notem num olhar.
Não há nenhuma alegria que não pague, de alguma qualquer outra maneira, à tristeza, algum tributo a valer. _Já o disse o padre Antônio Vieira.
Não há na mágoa nenhuma amnésia dessa alegria, mesmo a  mais ligeira.
Esse é o meu tempo contado, esse é meu rumo, e esse é o meu mote.
Todos tentam o melhor com os recursos que podem, ou mais além. É o quantum disso que me comove na arquitetura humana do prazer.
Quantos homens fui, ou sou, ou serei para alem do que de mim sei, para alem do alheio.O outro olhar, do outro, se me é quem a mais ver.
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