Fotografia: Prado Jr. Marco Maciel
A tarde passa pela Prado Júnior com seu sol dislexo.
Abraça a lua colada com silicose no corpo negro da noite.
Nessa rua cara pintada de concreto côncavo e convexo,
um retalho de luz ilumina a face do Rio. Parece sem nexo.
Na PJ quem quiser se esconder, tem por lá quem o acoite.
Ah! Prado Júnior! Essa pista onde o sexo é do sexo.
Sua carne anda nua, essa carne é o cerne da sua própria sorte.
Lá o preço do amor de mercado está pela hora da morte,
nos pregões das vitrinas,expostos em seus públicos postes.
É uma sorte do mar ser esquina de tão nobre corte.
Aonde todos vivem a procura, essa nesga de sal é o calor do seu norte.
Essa rua é viva, e bebe a si no álcool do seu bombardeio, nunca dorme.
Seus caminhos ressurgem nas vinte e quatro horas acesas de botecos e becos da fome.
Calçadas do vaudeville, Boulevard do movimento, caminho da diversidade e da adversidade da alma humana, aonde passeia o mundo todo com seu passo esperanto universal; Esperando quem a tome nesses braços cosmopolitas, de natureza tropical e física, unindo a mulher ao homem.
Prado Júnior onde a fome do corpo, noutro corpo se consome em outros tantos codinomes.
Seu tamanho é pequeno para mostrar o enorme tamanho do seu próprio nome.
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